Ангел сидел на краю. Он сидел уже долго. Возможно слишком долго. Он смотрел на мир, который расстилался перед ним. Этот мир был его любимым творением и его горчайшим разочарованием. Когда-то он думал, что мир создал Бог. Теперь он знал, что это Мир создал бога. Когда-то его крылья были сильны и белоснежны, как и его вера. Теперь крыльев нет... Остался лишь их призрак. Нет, он не пал, как пали многие из Светлых. Многие из них приходили к нему, кто за советом, кто с просьбой. Все они чего-то хотели. Все видели лишь свою правду. Все несли добро.
Теперь не осталось никого. Наверное никто уже не знает о его существовании. Редко кто подходит к краю, да и то лишь для того, чтобы сделать шаг вперед. Эоны назад у него были чувства, амбиции... он пытался понять, постичь что-то скрытое от его взора. И тогда он решил познать Бога. Он осмелился взглянуть на лик господень. Но в попытке увидеть Бога, он увидел самого себя. То, чем он являлся на самом деле. Не светлого серафима, а душу. Тогда он отправился к краю. И не вернулся. Потому что некуда было возвращаться. Ему ничего уже не было нужно, и самое страшное, что он никому не был нужен. Люди вечно звали его. Им хотелось спасения, им хотелось богатства, им хотелось любви... Но никому не нужен был он сам. Так и сидит он на краю, ожидая того, кто просто так позовет его.
Никому не понять одиночества ангела...